Não há facas para afiar nem tesouras, enganados são os dias pela noite, sisudos são os arredores de uma cidade erosiva. O amolador não passou, a chuva não voltou.
(Joseph Plaskett Painting)
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Pequenos grandes fracassos criativos, dramas quotidianos, irremediável estupidez, virtudes irónicas, obsessões que ninguém vê. Entre esquinas de gracejos, por dissonâncias atentas, em atropelamentos expressivos sob choques subjectivos. Aqui há voos sem horas.
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